Quando venivo a prenderti, per poi accompagnarti a casa, potevo scegliere fra tre strade: la Liscia, la Gassata e la Ferrarelle.
La prima correva in pianura, attraversava i campi, si perdeva nelle nebbie e poi sfociava di nuovo nella civiltà.
La seconda imboccava la tangenziale ed era carica di furgoni, autotreni e alta velocità. Non mi piaceva molto perché richiedeva attenzione, verso lo specchietto retrovisore e sui pedali.
La terza saliva in collina e ti portava a respirare l’aria più pura.
Io ti prendevo proprio all’inizio della salita. Mi aspettavi con le gambe incrociate, a volte tutte due, a volte una sola. Con le gambe disegnavi lettere e parole, come un ballerino di tango e io, dalle figure che disegnavi capivo subito come la pensavi, come era andata la giornata, come mi avresti accolto.
Poi hai cominciato a stare zitta, con la voce e anche con le gambe. Mi attendevi seduta sulla panchina e io non capivo.
Poi non mi hai più aspettata.
Paolo Perlini 
Eh sì, il corpo non mente. Forse poteva essere utile percorrere la Liscia, così, tanto per provare un avvicinamento diverso.
ormai è andata così 🙂
Leggere il corpo è intimità (a parte professione). La scomparsa di un corpo è un messaggio chiaro (è triste)
triste ma tutto finto
Che bello questo racconto, così vero.
così vero ma finto 🙂
Come tace il corpo nemmeno la voce…
bella questa, me la segno